Non ci sono promesse
di primavere e fiori,e baci,
non c'è virgola che parli di me
nelle pagine del tuo diario.
Nelle pagine del tuo diario
sfoglio l'intime velleità;
sfoggiare abiti di seta
e volteggiare
nei saloni di corte dei re
incoronata bellezza reale.
Per me,niente,niente,ma di te
mi rimane colpevole
questo volume di sangue blu;
l'ho preso,e l'ho messo sottobraccio.
L'ho lasciato a scolorire
ai piedi della fontana,
l'ho portato a rinsecchire
sotto il sole di Agosto,
l'ho spogliato,umiliato,svergognato
molestato,tagliuzzato..
L'ho ridotto
in milioni
di quadratini monocromatici.
Oggi è venuto a trovarmi lo scirocco africano.
"Facci i giochetti" Gli ho detto,
"Facci i ghirigori passatempo"
"Portateli via per un carnevale passatempo"
Un carnevale di coriandoli neri,
che puoi spargere nel deserto e
forse rideranno
della loro nullità
in bianco e nero.
Nessun commento:
Posta un commento